A la memoria de Jorge Uribe, de una ex alumna.

Cuando me fui de la Iglesia Santa Ana aún llevaba confusión en el alma; dentro de ese cajón había un viejito afeitado, sin bigote y con la piel cetrina que poco tenía que ver con Uribe, mi profe Uribe, el Perro Uribe, el Chanchi Uribe, Uribe el barrero, el ególatra, el vanidoso, EL periodista; porque él era como la encarnación de lo poco que queda del periodismo a la antigua usanza.Pasé a comprar flores para llevarle, opté por un par de rosas rojas, pues el hombre que conocí era apasionado, lleno de energía que repartía solapadamente tratándote como un sargento ( con lo que odiaba a los milicos...) y haciendo que esa energía comenzara a surgir de ti. Escribí una tarjeta diciéndole chao, y un par de cosas que no alcancé a decirle en vida directamente. Apuesto a que la leyó, se cagó de la risa y pensó "mira la tonta como llora, y las leseras que me escribió, tan sentimentaloide! JA!mujer viejota escribiendo tarjetas como una niña".No lloré mucho, pero si varias veces, de a puros pocos pensando en que mi cara aún no se recupera un 100% ( egoísta, como tú Profe, o como querías hacernos creer al resto de la humanidad que eras) y también escuchando tu voz -de pito como bien describió un colega- diciendo: "Ya hue.....a no llorís!!!" , y burlándose de los sentimientos de pérdida que lograste que tuviera. En el bus hacia Santiago sentía que quizás el Profe sabía que yo iba a andar cerca... y que me iba alcanzar despedir.Estoy escribiendo párrafos Profe, no más de 6 líneas y espero que Uribe lo tenga en cuenta desde donde quiera que esté.Vi la llamada perdida de Iris, mi también querida profe-amiga de la U, y no me extrañó, pero al ver que Cecilia me llamaba, algo latíó en el corazón; se me quebró el alma cuando me dijo "Uribe se suicidó anoche". El era uno de los pocos profes con lo que tuve una relación más personal, en la carrera de Periodismo; al menos él fue el único que siguó llamando, escribiéndome o mandandome recados. Fui su peor alumna: nunca ejercí.Chanchi Uribe, profe... para tu orgullo seré tan dura como me quisiste formar y un par de días de tu suicidio no te puedo perdonar. Quizás mañana, quizás la otra semana. Eras una especie de "papá docente" que trataste desesperadamente reencantarme con el periodismo, cuando no pudiste más y te sailó definitivamente esta oveja negra renegada de la vieja escuela del reporteo, suspiraste -imagino- y me diste tu apoyo: las mejores recomendaciones a mi jefe, los consejos de "Siuxi quédate ahí no más, ¿donde vas a ganar más plata??" y hasta me pediste ayuda para una de tus "amigas", (viejo fresco!!!) jajaja.Riamos mejor profe, con tus carcajadas teatrales y tu mueca habitual. Esta vez perdiste, Uribe, porque te entregaste, porque un periodista jamás debe ser o hacer noticia. ¡¡Mira donde terminaste!! en un cajón dentro de una iglesia! bajaste los brazos y aún no lo comprendo.Seguiré contando tus anécdotas hasta que las recuerde: Vos te suicidaste, pero esta oveja negra no piensa dejar morir tu recuerdo. Hasta siempre, profe.

Fuente: http://posesa-por-penelope.blogspot.com/